“Correr es de cobardes” Carles Rexach, ex entrenador del FC Barcelona.
La lentitud no es pereza, es pausa con propósito. Es el arte de ir sin tropiezos, mientras el mundo se atropella solo. En tiempos donde todo corre con apuro y sin rumbo, la lentitud camina con los bolsillos llenos de tiempo y la mirada abierta. No le interesa llegar primero, sino llegar con sentido. Porque, al fin y al cabo, ¿de qué sirve correr si uno no sabe hacia dónde va?
Lenta no es la tortuga, sino quien sabe cuándo detenerse. La lentitud permite oír lo que la prisa calla, ver lo que el afán estropea, pensar antes de hablar —y a veces, hasta pensar antes de pensar. Como decía Carl Honoré, embajador del Movimiento Slow: “La lentitud no es quedarse quieto, es moverse con intención.”
Leonardo da Vinci, que no tenía fama de holgazán, lo resumió mejor que nadie: “La gente de genio hace poco trabajo, pero mucho piensa.” Y pensar, en este mundo de pantallas nerviosas, ya es casi un acto subversivo. La lentitud es aliada del arte, del amor sin atajos, del conocimiento que no se compra en cápsulas. En la ciencia da rigor, en la cocina da sabor, en la vida… da vida.
En Japón la practican con el shinrin-yoku, baños de bosque que se toman sin jabón ni afán. En Italia, el slow food se contrapone a la comida rápida, y en América Latina las abuelas ya lo sabían: “Despacio que tengo afán”, decían mientras preparaban un sancocho que hervía a ritmo de bolero.
¿Y los beneficios? Respirar profundo sin culpa, dormir sin batalla, pensar sin ruido, querer sin reloj. En tiempos de ansiedad cronometrada, la lentitud regala presencia. Y eso, aunque no cotice en bolsa, vale oro.
Así que cuando el mundo te grite “¡Corre!”, respóndele como quien ya entendió algo:
«Gracias, pero yo vine a saborear.»
Porque vivir de prisa es pasar por la vida como turista. Y la lentitud, esa vieja sabia con paso firme, nos invita a quedarnos un rato más… donde realmente importa.
