Amo la literatura de la misma manera que venero a una mujer. Mujer de páginas abiertas, sexual, sensual, emociona cuando le da a mi mente la posibilidad de disfrutar la vulva lubricada de palabras, me extasío, penetro su corpus. Gozo y recreo mi sangre. Torneado mundo, carnal, fulgente, adyacente a mi memoria, donde derramo semen del bien, del mal…
Un epitafio sarcástico contra uno mismo: única autobiografía sincera, que nadie ha sido capaz de escribir.
Gracias agua por permitir que mi cuerpo roce tu cuerpo, que mis labios besen tus labios carnosos de gotas de lluvia, que bajo tu vestidura cristalina sucumban mis sentidos. Agradezco tu complexión desnuda cuando penetra mis entrañas, las que prodigan misticismo a la frescura.
Ante las desdichas personales somos demasiado humanitarios.
La indiferencia es combustible ideal para fomentar el fuego de la opresión.
La pedantería es álter ego de la estupidez.
El humanismo se fragua de desgracia cuando solo se es misericordioso consigo mismo.
La ley de gravedad del grito de la hambruna palidece mi sangre.
Ser subversivo, lanzar la palabra contra la página en blanco y dejar que el vocablo transgreda el vacío de sí mismo.
Los ojos son los únicos que viajan, el resto del viajero es una simple sensación de desplazamiento.
Castaño claro que crepita bajo nuestros zapatos rotos y estimula a vivir pasos voluptuosos entre el follaje.
Una soga, un árbol y un hombre desdichado para la eternidad.
Jaula para lo fantasmal de nosotros mismos.
Entre el “yo” “y mi odio” una mirada se desagua, desemboca en rostros desfigurados de la existencia.
A todo instante debemos saber apreciar la vida por primera vez.
¿Algo nos sueña a partir de una química cerebral y un orgullo carnal que nos hace sentir reales?
Rosa del color semejante al vuelo imposible de divisar.
En ocasiones el silencio es subterfugio de silencios que fracasan.
¿Quién soy? Una melancolía en mezcla de felicidad imposible de describir.
El sufragio a cambio de lucros personales, reduce a este tipo de votantes en despreciables politiqueros.
La política no origina promesas. Al contrario, administra los bienes públicos de manera equitativa, procedimiento que enmaraña el pícaro por medio de la politiquería, depravado de la política…
El suicidio es sinónimo de colorido vasto del dolor, o de la locura, o de esa nada que se convirtió en algo, a través del suicida.
La presencia del destino en el silencio o del silencio en el destino, como gama existencial por dilucidarse.
Un escritor prodigioso, con crítica objetiva hacia sí mismo, trasmite incalculables páginas en blanco, para el bien del arte.
La esquizofrenia del olvido en la esquina donde nos olvidamos de quién merece ser amada.
¿Hay algo más cruel que la muerte por desnutrición? Individuos que mueren a cuenta gotas, mientras los gobiernos, que son fuente de pensamientos desalmados, financian guerras y en océanos de codicia navegan en la corrupción.
El lado ridículo de cada uno de nosotros lo buscamos siempre en el espejo, donde solo se reflejan otras personas.
Preguntas que estamos obligados a crucificar en el campo desolado de nosotros mismos: ¿Qué somos? ¿Existe Dios? ¿Dios nos ama?
Responder con silencios y desdenes a conclusiones tontas.
Noches que se extravían en el laberinto de estrellas. Así el hombre ante sí mismo…
Rezos que espantan, son orbitales y salvajes, o por lo menos de este modo me llegan sus ecos.
A los viejos les encanta dar buenos consejos a la juventud, ribete de tormento porque nunca le pusieron cuidado a los buenos consejos, dados por los viejos en su juventud.
